Foca- Ay mujer, es que si supieras que en el amor, mis tropiezos parecen caídas del micro andando.
La Polanquera- Pretty, sabes muy bien que a mí en eso del amor, me da la maravilla.
Foca- Que te da lo del Allen, con puro niño y bien bonito.
La Polanquera- No todos me merecen, pretty. Hay mujeres como yo, que me reservo lo bueno para los buenos.
Foca- Pero si mujer, si tú nada más te amas a tí, sufrirás el día en que la teta hasta las rodillas te llegue y los labios los tengas como higo recién cortado.
La Polanquera- ¿Y qué si me amo? No hay que ser novato para estar a tientas; ya te la sabes en eso del amor, pica y corre, pretty. Mírame, estoy en apogeo de edad, no tengo por que gastar mi tiempo en fealdades.
Foca- Pero si nada más eres carne, el corazón se te queda de a sugus.
La Polanquera- En mis días, el estar metida en una cabina de teléfono, coqueteando con el policía nalgón, de aquellos ojos miel y con bigote frondoso y guapetón, no salia de por lo menos unas copitas y el manoseo, pretty. Ora si te vas al extremo, a los feos les gusta coger nada más.
Foca-Pues te falla mi amor, por que yo que sepa, el hombre pide garnachas, siendo flaco o siendo gordo, se las traga con grasa, siempre.
La Polanquera- Es distinto, niña. No has vivido lo que yo. Estar en el rubro novelero, con la zandunga a flor de piel y con tu Pancho a media pierna, que te digan con aliento de alcohol caro, que te desean más que a la muerte.
Foca- Pero todo lo que sirve, termina por dejar de servir mamacita, yo que tú, me veía en otros cinco años, cumpliendo los cincuenta.
La Polanquera- Veme como quieras, pero el amor, a mí no me tumba. Y permíteme mujer, que tengo que ir a arreglar unos asuntitos con el canciller, por que se me está cayendo el polvo del cuello y se me va el eu perfum de las pantorrilas.
Pinta de los dos lados, que le han dicho, que los perfumes caros van a las piernas y los no tan caros, a la boca. Cásate con un guapo, dice La Polanquera, la que ha vivido cien años en un cabaret pero apenas uno en el antro. En este templete, todos los que te bailaban al sensual, sensacional y bien pintado danzón, te jalan cual coge-coge y te dicen que las caderas solo sirven para acomodar el aquello.
Píntate de rojo los labios, Foca, que si el día de mañana te besan, no sea para vestirte de blanco, vive tu vida. Feo, guapo ó carismático, dejate querer, que ya para mañana, no sabrás ni que es el menage a deux.
Polanquera:
Como un baile con Emilia de Faî, aquellos bailes de a tacón sonar, aquel baile que el pecho me terminó sudando, en que las bocas se buscaban y los ojos se besaban. No te fijes en lo que dirán, por que al final de cuentas, terminarás guardandote tus dichanzas. Bailale en rombo, mujer. Que no sabrás después lo que te dijeron los dos de atrás, pero bailale bien, por que quizá mañana te pregunten "¿pero qué te han dicho?" Y ahí contestarás:"Que me veo de bien de morado".
