La Raíz de todos tus males.

No hay víctima ni victimario.

No hay víctima, ni victimario.

De nuevo, continuamente, casi siempre pero no, no puede ser siempre por que sólo ha pasado pocas veces, interceden por tí.

Interceden por tí.

Ante tu indiferencia.

Ante tu indiferencia.

Siempre piensas lo peor.

No hay víctima ni victimario.

Te ofendes, de siempre, pero no siempre por que ha pasado pocas veces, te ofendes y callas.

Haces sentir mal, continuamente.

Date cuenta que no sabes luchar por lo que amas. No sabes luchar.

Te importa un comino todo. No sabes luchar.

Eres muy mamón, demasiado mamón. Darse cuenta no fue difícil, por que la vez anterior que hiciste tu drama, se dieron cuenta que eres muy mamón, eres un mamón.

Eres orgulloso, no sabes reconocer, no quieres reconocer.

Eres un hocicón.

No dejas hablar, no dejas escribir, no dejas expresar.

Debes, por que a cada momento lo demuestras, debes marcar la pauta.

No sabes olvidar, por que no dejas pasar las cosas.

Eres muy mamón.

No eres igual a él.

No sabes luchar.

Siempre, no siempre, bueno sí, ¡SIEMPRE! Te pones mal.

No eres de fácil entender.

No sabes interpretar.

"¿Quién lo dice, lo dices tú?"

No sabes interpretar.

No saben nada de tí.

Todo tiene que ser con misticismo.

No saben nada de tí.

No das lo mismo a cambio.

No das lo mismo a cambio.

Lo que convives, no es suficiente.

Tú no sabes olvidar.

No dejas ir las cosas.

No hay víctima ni victimario.

Tu haces sentir mal y te importa un comino.

Cambias los nombres.

Tus facetas.

Tus actitudes son incongruentes.

Haces sentir mal.

Tu no sabes pelear por lo que amas.

A diferencia de tí, por encima de tí, a diferencia de tí.

Los demás luchan, cosa que tú no.

Los demás interceden, cosa que tú no.

Te deben de rogar.

No hay víctimas ni victimarios.

Tú solo te pones la etiqueta.

Te encanta ser la víctima.

Tu no sabes interpretar.

No sabes funcionar. "A tí te daría lo mismo".

No hay víctima ni victimario.

Solito te pones las etiquetas.

Solito te compras las etiquetas.

¿Ya no me amas?

¿Ya no me amas?

¿Ya no me amas?

No sabes luchar por lo que amas.

¿Ya no me amas?

¿Ya no me amas?

Eres un mamón. Orgulloso. Soberbio. Te victimizas.

No sabes entender.

No sabes interpretar.

No sabes luchar.

No sabes.

No sabes.

Tú no sabes.

Tú no.

Tú.

-

- Y entonces, si continuamente soy el error, ¿cómo puedo ser yo la solución?

- Luego luego anda huelemoleando lo que acabo de... ¿Ya relajaste tus neuronas? Andas pensando cosas que no van.

- ¿Entonces, estás tranquilo aunque te sienta hostil?

- Pues qué le hacemos. ¿Quién lo dice, tú?

- ¿Entonces, no digo nada, pero digo todo?

- Nadie me quiere... ¡Chale! Me das el avión. Me hacen sentir mal y les vale madre.

- ¿Solo? Bueno... te amo.

- Adiós. Bueno, apesar de tu indiferencia, o cuando no esté tu indiferencia quisiera saberte... Bueno, supongo que ese silencio son tus ganas de estar conmigo. Tus actitudes incongruentes. Tu silencio es más grande que tus ganas.

- ¿Entonces, perdón? ¿Fue mi culpa?

- ¡PARA VARIAR YO HABLANDO ANTE TU INDIFERENCIA!

-- No hay víctimas, no hay victimarios. Piensa, tú no quieres pelear, aunque el parezca que lo quiere, no lo quiere, aunque el te lo esté gritando, no, no quiere pelear. Debe singificar lo contrario. ¿Pero y si quiere pelear? ¡No! No quiere pelear, ¿qué no sabes interpretar las cosas? ¿No sabes entender? Él está muy tranquilo, demasiado tranquilo. ¿Recuerdas? Fuiste tú el del error, que no dejó expresar; deja que se exprese, aunque no estés de acuerdo, él está muy tranquilo, tú eres el orgulloso. Tú eres muy mamón. Tu te ofendes y callas. Tú a diferencia de él, no sabes luchar por lo que amas. Tú lo callas... mejor, interpreta que él está tranquilo. Muy tranquilo. --

- Y seguro esperaras hasta que yo te busque, por que tu inmediatamente quieres correr lejos y esperar que los demas resuelvan todo. ¡TODO! Me haces sentir mal. No sabes luchar por lo que amas. Tú también eres un mamón, me dí cuenta cuando la vez pasada te ofendiste. Eres bien mamón. ¡Claro! Voy a ofenderme y guardar silencio como tú. Eres un bipolar. Tus actitudes incongruentes. No sabes olvidar, yo si te mando a la chingada, no habrá del dicho al hecho, a comparación tuya. Eres un orgulloso. ¡CÁLMATE! Deja de ponerte de víctima. Una buena dosis de pastillas para dormir y en un rato se pierde en el subconciente que me hacen senitr mal y les vale madres. Pastillas pa dormir listas, con suerte no me levanto en un buen rato. No, a usted le gusta ponerse como un hibrido raro de victima/victimario, pero nadie lo hace má que usted. Yo cuando me enojo, lo olvido luego luego. Tu estás de hocicón. Eres un pesado.

-- Yo fallo, aunque lo reconozca, vuelvo a fallar. No lo enfrento y fallo. Lo hablo y soy... el mandamás de la relación y fallo. Me ofendo, me siento débil, me siento triste y mal... fallo. Si soy víctima, si soy victimario, si pido perdón, si no lo pido. No puedo llorar yo, yo hago sentir mal. Yo soy el error. ¡YO SOY EL ERROR! La raíz de todos tu males soy yo. --

- Si ha leido mi perfil la primer palabra q me identifica es PEDANTE.

- Te amo.

- Uhhhh no te metas en lios así, por alguien como yo.

¿Adiós?

¿Hola?

¿Te amo?

¿Solo?

... No sé, no quiero... No puedo.

Si me voy o no me voy. ¿Por qué son así los viernes?

Nunca había fallado tanto en una relación.

No sabía que era este pseudomounstro imperativo que pone y quita pautas, que dice y desdice, que hace infeliz a la gente. Debería claudicar. Dejar de hacer daño.

Pero si lo hago, estoy mal. Me hago el chico que le gusta que le rueguen, el que no acepta sus errores.

No sé que hacer, te dije que te amaba. Te tomé de la mano y... me deprimí. No sé que hacer. Guardé silencio, por que señalaste que era un orgulloso, no dije nada. Acepté mis culpas. Sintiendome mal, fuí yo quién te hizo sentir peor, aunque tus comentarios me lastimaran. Aunque te sienta hostil a cada instante y tú me digas que no, que yo soy el mal entendido.

Que yo debo arreglar mi vida.

Que no sabes nada de mí.

Que tomo inmediatamente la peor de las posturas.

Mi pasado.

Yo no puedo tener el corazón roto, por que yo no te diré orgulloso. Ni pedante, no te diré nada... y no tengo ganas de hacerlo.

No me busques.

- No me busques, no me quieres ver enojado.

No... ya no sé qué quiero ver.

Verte me sienta bien.

Leerte, no lo sé muy bien.

"Ojos que no leen, corazón que no siente".

Del contar de mis pasos y de la búsqueda del cómo.

Contar de pasos:

Una vuelta a la izquierda, desafiando el ya no caminar derecho, me dió para conocer a quien me ha engalanado de cariños, metas y pasiones. Hasta con unos cuantos zancazos - quizá - y llegué al punto de caer ferozmente en esta enajenante etapa. Fueron quizá y cinco los pasos sin trunco y llegué yo al punto de estar, meramente bien acomodado. Van entonces nueve los pasos y al mirar hacia'trás, parece se ve lejano el punto dónde yo inicié el curso.

Herniarse de todo los sitios agrietados que han hecho hasta tropezar y que de lo mismo, me de por seguir dando saltos y no toparme la vista en frente de lo que sería, mi caída siguiente. Y no digo que esté del caer pendiente; pero no es grato sin siquiera formularme verme lleno de escabrosas costras al volver a verte.

¿Cuantos van? ¿Doce pasos? Dejémosle en trece, por que a los siguientes cuatro, dos fines y uno que otro día chato, se viene un 16 y del cual, espero dar a tu lado, el siguiente paso.

Busco del cómo:

Así como el perro en "Boda Polaca", me quedo mirando en la ventana el momento que tú, mi enculador, regrese por mí.

Así como.
Del como: Busco cómo dejar de pensar que la vida es un preludio y que debería de preocuparme de cómo será el "outro". Así me agarre un huevo y el pito y no agarre un pito de a huevo, para poder seguir teniendo un cómo.

De que la vida no me sepa sólo en momentos dulces si no que también me joda permanentemente en momentos amargos. Y que del instante en el cual no me sepa a gloria, me sepa a caca y aún así, me sepa. Sigo buscando del cómo.

Cómo dejar de verte sin erecciones en la mente y cómo dejar de pensar que en el ocaso de la sonrisa que me deleita. Busco del cómo verte de malas; hiriente. De aquella persona que me dices que serás cuando perenne el amor del mes.

Busco del cómo sólo en las peregrinaciones caducifolias y de cómo me digas: me estás chingando la madre. No sea quiebre, si no enmiende. Busco del cómo dejar de ser cursi, soso y empalagoso, para empezar a ser el que aquél y cuando, sea un machito pitoflojo mal hablado.

Busco del cómo dejar de llorarte como si fueses falto de existencia cuando estés a unos metros de distancia. Y busco del cómo afrontar, esta supuesta psiquefalacia que me dictaminan y poder seguir adelante.

Y llega entonces el momento en el que se me agota el saldo: AMIGOKIT DE COGER e inicia la cuenta regresiva para que me cortes la señal.

Y entonces, sólo entonces, termina mi busqueda del cómo, para iniciar a buscar los por qué.

Mordaza.

A las 9:52 de esta noche en común, comencé con este escrito, que me ha tenido con un aconcatenado feeling de no poder concluirle y seguir dando con la tecla delete cada siete párrafos de distancia.

Bien, a pesar de haber abandonado un poco esta estancia en la cual proveeré con mucha paciencia, puedo jurar, esta vez, regresé con la idea de compartirles una anécdota burda, que quizá y se escuche mejor si esfuerzo la prosa y dejo de ser tan subjetivo.

INTRODUCCIÓN A LA OTRORA.

Hace ya unos posts atrás que debí haber empezado con esto, pero el inicio, en algunas ocasiones es lo más difícil de lograr. Más que nada, cuando uno no aterriza concretamente la idea o si ésta, sufre una evolución tan soporífera que, como todas las evoluciones, provoca un letargo apelmazante.

ANTEPRESENTE:

Una vez, no de tales que asemejan a un "nunca sucedió" empecé una charla burda con mi amistad Daniel Lujano, ahora él estudiante de Filosofía, aquel entonces, un pitiruco que, (¡mecachis! Le gustaba intimar con personajes los cuales, jamás terminaré de hablar si no centralizo la idea); en aquel entonces, cuando Daniel, jamás obtuvo de mí una idea más que prosáica y de faltos de respeto me dijo: "De los templarios, ¿lees de los templarios? Esa literatura es una mamada". Del antepresente desglosado, Daniel mamó, para poder leer. ¿No?

Obstante a eso, seguí. "¿Qué, una mamada, por qué? ¿O cómo?- Sí, ya sabes, ficciones chafas". Si la ficción en sí, obtiene un entendimiento filológico de fingimiento, ¿por qué será que esta vez me lo toma tan drede el hecho de que yo pusilánime quisiera seguir leyendo: ANTEPRESENTE : leído. Si yo hubiese leído tal ficción, obviando el hecho de que Hugo mamó para suponer que la dicha literatura templaria fuese tan pirata, terminaría siendo : SI YO HUBIESE LEÍDO.

COPRETÉRITO:

Tiempo lejano, lejanísimo, lejano-lejano. Mi amistad Daniel Patiño, una de las personalidades que más zoés me ha versado; que me ha educado con malos ejemplos físicos, como suposiciones grotescas y asexuadas. Al cual, valoro tanto, que se podría decir en esos términos, que es mi mejor amigo hoy en día. Decía pues, que Daniel Patiño, asemejaba un falo, en aquel sitio donde estábamos repletos de lluvia torrencial del mes de septiembre y el camellón, daba la vista hacia los dos carriles viales que desbordan hacia Periférico. Un falo, haciendo como si de este, ocupaba el lugar en vez del automóvil y como ya saben - o tienen una noción de que es un automóvil raudo en días de lluvia - empapa tal a la gente, que es casi analéptico el cagarse literal de carcajear tanto tiempo. ¡Un falo! Hecho de plastilina y nosotros, a un nivel por el cual la gente matiza el tamaño de una hormiga, siendo empapada por un falo que surcaba los charquillos de lluvia. COPRETÉRITO: el falo surcaba charcos y empapaba a la gente hormiga. Daniel argumentaba como si el falo tuviese boca o si fuese propio aquel miembro: "Aaaaah no chingues, ¡no chingues! Ya me vine, me vine -- pasa el automóvil haciendo una explosión de agua sobre los que esperaban el camión -- ¡aaaaah!" Así pasaba tranquilo las tardes, hasta que diera la hora de entrar a clases, junto a mi mejor amigo, terminaría siendo: EL FALO QUE HABLABA, EN LA GENTE HORMIGA TERMINABA.

PRETÉRITO PLUSCUAMPERFECTO.

Erandi, una chamaquilla que posee la sonrisa más sincera y la vibra más enternecedora que he experimentado en esta hastiada y cutre vida. Erandi pues, había hablado acerca de lo que es en mi presente, el artista sonoro más trascendental de mi vida. Decía algo así pues: "¡No mames! ¿Habías visto algo así? - refiríendose a Carla, otra amiga - Además es guapo, trae carisma. - ¡Sí! Le hubiera pedido un autógrafo, ése güey es la verga hinchada. " Concluye y reímos todos. Verga hinchada, no producto de que tenga cabeza de glande inflamado, al contrario, tenía una pose aquel susodicho, que inspiraba extrañeza al verlo sin ejecutar su performance. Pero ratos venideros, el supuesto "verga hinchada" había transformado el Museo del Eco, en una habitación de interferencias y un compás sonoro junto con Juan Pablo Villa. PRETÉRITO PLUSCUAMPERFECTO: ¿Había notado, que la verga hinchada había ejecutado una pieza tan kirie y en mí había encontrado un fiel seguidor? Meses después, ya sin Carla, Erandi y yo, regresamos a las andadas de seguir a éste hombre, a un supuesto lugar conocido como "Casa de la Esquina". Un recoveco de todas las generaciones en una casa abandonada. Sostenida y adornada por artistas urbanos. Había escuchado yo, de éste paraíso urbano, dónde cual, se había presentado la más que famosa Congelada de Uva. Daban las diez de la noche y el evento, que se había agendado a las 20 horas, no había comenzado. ¡Mil putas! Decía yo, en literal. Al transfondo del escenario, se podía olfatear de una manera epígrafa el hedor a sudores corporales internos, a que unos cuantos habían fumado hasta los filtros de su cannabis y que otros, habían consumido unos vinos un poco más que artificiales. Había llegado el momento, Erandi y yo, estabamos más que ambientados. ¡NOISE! Mucho NOISE a nuestro horizonte. Gente bailando de manera slam por todo el sitio y hasta habíamos notado, que una de las niñas "bien" de la prepa, la clásica niña rubia, bonita, voz tenua y bien portadita, estaba haciendole segunda a una manada de greñudos meneando los puños en dirección hacia el rostro de alguien más. ¡Erandi! La muy mujer, estaba girando su cabellera enorme (cabe recalcar que Erandi, tenía el cabello más brilloso, largo y sedoso que he visto en mi vida), al zig zag y arriba abajo de lado de los estrobos y bocinas. Y ahí estaba, la "verga hinchada". Mostrando un set que me impactó tanto, que tuve que conseguirle unos diez meses después de aquél día. Habíamos salido tarde del evento, serían ya más de las dos de la mañana, si no mal recuerdo. PRETÉRITO PLUSCUAMPERFECTO: La verga hinchada había tocado mucho NOISE y había mostrado que su set, hacía bailar a la multitud de manera de convulsión.

Son las diez con treinta y siete y doy por terminada, la mordaza que me dejó, dos meses de writer block.

Solanas.

Fluctuosos son mis escritos, de mismas experiencias y de testimonios falsos.

Una vez, comenté perspectivamente de lo que creía yo de la suspicacia de una entrevista, inclusive, Sanina osó decir: "¿Entonces, cuanto mentirás en esta entrevista? - LO QUE SEA NECESARIO".

El mentir, nos deja narrar de una manera ponderable. Sencilla, cuando uno tiene en sí una manera de decir las cosas y que uno prefiere comentarlas al aire, cuando imagina.

Comúnmente, cuando voy en el metro ó en el tráfico, imaginar y mintiéndome, me despeja de muchas cognociones que no deberían de ocupar mi mente en esos entonces. En otrora, miraba a los escritores como seres que sabían hablar. Pero al fin comprendí, que los escritores, son los mejores en la mentira. No lo sé si sólo escrita, si no que quizá, sean los mejores asesinos.

Escrito:

"Viendo que de la vida me torne una persona sumamente mentirosa, no sólo por que la apariencia de un individuo que sólo yo puedo sostener, me lleve al extremo mitománico. El problema aquí, es que me encanta mentir, mentirme a mí. Solvento a mí mismo, la manera de encontrar el placer de salir de una realidad cualquiera, la más pasgüata y la más ecuánime, para poder legitimar la historia de cualquier cosa.

Miro y sostengo, no es sólo por dividir la fantasía ni la ficción. Ni contar puntos a los cuales jamás serán venideros. Comprendo que a veces, la baladí me salga mal obrada, pero hasta en esos entonces, la adrenalina por desmantelar mi mentira, me deja con una satsifacción.

No me miro como el gran mentiroso, de hecho de todas las mentiras que he dicho, el fracaso de éstas se debe por que no he podido mantenerles ni un solo día. Si la indiosincracia es la que me lleva este extremo, prefiero preponderar en decir: "yo vengo de un barrio, en el cual, se come borrego. No cerdo ni res, sólo cabrial. En cualquier platillo de tipaje, yo lo como desde que tengo conciencia. Y no cualquier cordero, más bien, es un cordero hecho a la medida para nuestra mejor deglutación. Éste animal, debe de pasar por procesos; por medidas que solo los ancianos de la colonia deben de memorizar. Cual ritual, mientras más astuto el cordero, más sabrosa la carne.

Dicen los mismos senectos, que el cordero debe de tener un poco amarillenta la tez. Que esto, le da una sazón más correcta, una sazón que es la adecuada. Por eso, cualquier cordero, también debe de ser el cordero. Sería un descarrío pues, si un cordero cualquiera llega a nuestras bocas. Ya que jamás sabemos del color de su pelaje si lo vemos sólo en guisado. El cordero, debió haber bebido por más de siete días, agua de manzanilla. Se le debieron lustrar las pezuñas y consentir la lana, cepillándole diario. Se le debía de leer anécdotas (sin afán de hacer reír ni de broma), al borreguito, se le tenía que leer. Procurar que el orador, tuviese cuidado con decirle algo que asemejase lo cruento que sería su desenlace. Siempre se le tenía que sacar en las noches, la luz de luna, le daba un tinte de profundidad.

Al final de cuentas, los borregos de noche escapaban, por eso, siempre se quedaban los viejos, los que tenían una pata coja ó los que ya eran muy gordos como para correr. Pero la mayoría enfermaba y moría. Entonces, comíamos res. Casi nunca podíamos completar el rito del cordero.

Cutre Sapiens.

De la Perfidia:

Nadie...

Comprende lo que sufro yo

Canto...

Pues ya no puedo sollozar

Solo...

Temblando de ansiedad estoy

Todos...

Me miran y se van

Mujer...

Si puedes tú con Dios hablar

Pregúntale si yo alguna vez

Te he dejado de adorar.

Al mar

Espejo de mi corazón

Las veces que me ha visto llorar

La perfidia de tu amor...

Te he buscado por do'quiera que yo voy

Y no te puedo hayar

Para que quiero otros besos

Si tus labios no me quieren ya besar...

Y tu...

Quien sabe por donde andaras

Quien sabe que aventura tendras

Que lejos estas de mi.

Te he buscado por do'quiera que yo voy

Y no te puedo hayar

Para que quiero otros besos

Si tus labios no me quieren ya besar.

Y tu...

Quien sabe por donde andaras

Quien sabe que aventura tendras

Que lejos estas de mi

De mi.

De los Panchos, una canción Bolero, que remonta épocas del sumarísimo de aquella época cumbre, de los años mozos del baile pachuco y de la estola tin-tanezca.

La perfidia, no es sólo un título resonar de las canciones de aquellos 40,50 y 60.

La perfidia es una conglomerante hermenéutica de las raíces latinas per que quiere decir transgredir y fedes, que resulta fideles; fiel.

Perfidia, es aquella que es infiel.

¿Entonces, por que será que Nat King Cole relata el desamorío por una mujer infiel? Se sabe bien que del bolero, desglosa la sesgante de un género dónde la pasión y el romanticismo son la mayor inspiración de sus compositores. Pero en 1997, se dió el título a la obra más trascendental de la escritora estadounidense, creadora de las atmósferas de mayor goce en una literatura encuadernada a la misma pasión.

La Perfidia (Perfidy) de Judith Rossner, encabezó un sin número de críticas mezcladas, con el pomposo desacuerdo, de que era una novela desalentadora. Siguiendo una raíz de problemas madre e hija que encaminaba la infidelidad, de la pareja. La Perfidia, se le canaliza a la madre, la cual, sin tener control sobre sus emociones, sin temer a un ostracismo, tienta de sí misma en conseguir un poco de la atención del yerno.

El descenlace es algo funesto, el perdón bajo un manto de prejuicios que redoblan la desesperanza, la desconfianza y sin fín de detalles que deja la infidelidad en una relación, un daño que tarda mucho en sanar.

Así los motivos de Rossner, sería en aquel entonces, la infidelidad de su esposo, con su psicoanalista, la cual, le dejó una transgresión tal, que deja untoque en su trayectoría bibliográfica.

Pero la Perfidia, va más allá. Se dice que la Perfidia si es himenea con la corporación femenina. De hecho, la mujer que lleva este nombre, desde los realismos suculentos de Magritte; hasta en los descenlaces de una leyenda epicúrea, que relata la vida de una fémina, que encanta a los hombres, a llevar sus dotes al extremo, haciendolos ceder a los deseos pasionales sin buscarle un daño, pero al saber que esta mujer, era una treta, cual enlazaba a los hermanos de una comuna, la desgracia era inevitable entre los efebos, como en los grandes sabios.

¿La mujer en sí, tiene este perfil de Perfidia?

Será que es inevitable que todas las mujeres, sean infieles.

Se sabe que no hay un patrón que demuestre la infidelidad más propensa en hombres ó en mujeres, existe uno que demuestra la veracidad por la cual se han sorprendido a los infieles en el acto.

La Perfidia, como acto, siempre será relacionado a la mujer, a un hombre, siempre será por el consquistar la presea de mujeriego, macho ó hasta de poderoso. ¿Pero ser una Perfidia le da cierto poder a la mujer? ¿Una categoría sobresaliente que lleva a la par como el macho, dando en respuesta a una mujer dominante?

Puede ser afirmativo, ya que una mujer, por casos científicos comprobados, le cuesta en manera sobresaliente, dar un primer paso a la infidelidad. Entonces, se puede decir, que el valor (coraje ó despecho) por el cual causan una infidelidad, puede ser considerado como la dominación de la mente sobre el cuerpo. No hablando en un fin estóico, si no un fin valorativo.

Aunque se desprestigie el hecho de ser infiel, una Perfidia contiende desde la sexualidad, hasta de la desconfianza y baja estima. Complejos y hasta falta de afectivo sentimental.

En conclusión, por análisis clínicos, una pérfida, no es el equivalente a un macho. Una pérfida no es una mujer dominante. Pero una pérfida, si es una mujer, estóica, intrigante y por consiguiente, es una mujer que guarda cierto desprecio hacia el hombre ó cierta debilidad platónica.

Dícese de esta atracción platónica, como lo que le complementaría a la mujer, para poder ser feliz.

De la leyenda antigua de la Perfidia, se sabe que ella se enamora del sol, Helios y por tratar de conquistarle, se despoja de todas sus bellezas humanas para transformarse en la Luna, la cual, siempre en busca de su amado, termina dando la pasión a la nocturna fase de un día. Aunque jamás le va a encontrar al sol, cara a cara, le verá por una esquina, temiendo caer en los encantos del sol y salir lastimada. Por eso se tornaba el día cálido y la noche fría, por que era una mujer, sin sentimientos, a lo que relata tal historia.

Una pérfida es: una mujer deslindada al compromiso, pero entrañada a una pasión.